tag:blogger.com,1999:blog-307551102024-03-07T06:04:19.469-04:00tierra nadaEsteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.comBlogger92125tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-39325390599289692222012-07-07T14:56:00.005-04:002012-07-07T16:50:15.954-04:00La tos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgibcVE72b8ctIaMxRHJvIVj_K7h0EKFY18XYlSQK5x2HNA_iSpC46ZHtyd8yY9HyRd3HY3naQGHCZyUOIwwHcva0gJTAWkRO2kcnjk0fWlezKES7H9KV_SibSEQ1-3DIPUxy7LTw/s1600/43_04workman.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgibcVE72b8ctIaMxRHJvIVj_K7h0EKFY18XYlSQK5x2HNA_iSpC46ZHtyd8yY9HyRd3HY3naQGHCZyUOIwwHcva0gJTAWkRO2kcnjk0fWlezKES7H9KV_SibSEQ1-3DIPUxy7LTw/s640/43_04workman.jpg" width="528" /></a></div>
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<a href="http://www.martinealicia.com/" target="_blank">la images es de</a></div>
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<div style="font: normal normal normal 14px/normal Helvetica; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-size: small;">Este es el primer día que escribo desde que empezó lo de la tos, no había querido contarte que tengo años de poner a escondidas, discos de Chopin en las tardes, esperando con paciencia que ocurriera lo que tuviera que ocurrir - la tarde es un recurso, la tarde es un tren que aplana la felicidad que queda amor, esperando si por fin, en su afán de paloma primeriza, las palabras surgieran como un despropósito. Esta tarde amor, es el primer día que escribo una secuencia de símbolos que van quedando como huellas arbitrarias, se parece tanto al acto de nuestra vida en esta casa, <i>plan plan plan plan, </i>el tren, y sumado a lo de la tos, parece que nuestra casa pequeña sucumbe, hace meses que esperaba con una tasa de café frío, la envidia que media entre ese pianista de mis tardes y yo de niño, boquiabierto delante del padre de la criatura, <i>esto es Chopin</i>, <i>esto es el romántico</i>, el piano está desafinado, algún día lo vamos a restaurar, amor, no queda ahora nada de eso, queda la tos que escucho ahora mismo, queda un cuarto de paredes sucias, y pienso que si no se hubiera perdido el instrumento, si no hubiéramos dejado naufragar sus clavijas, la ternura de su madera vieja, todas las sonatas tocadas para enamorar a alguna, no hubiera comenzado la tos amor, y tal vez nunca hubiera insistido yo en lo de poner a Chopin a escondidas, el tren, la tos, un país como una aldea, las ganas de salir a la terraza y gritar ante la muerte que me cago en mí, vociferar alguna de mis frases, <i>la comprensión de la materia despacha el asco</i>, vos me mirás desde tu tos con esa desilusión sinónimo de lo desteñido, no lo sabés, pero me acariciás con crueldad cada vez que digo esas cosas, sólo te falta darme una palmada en la espalda amor, pero los silencios que duran 48 horas, el abandono que es espera de nada, las papas pudriéndose en un utensilio de las cavernas, por qué la enfermedad me ha dejado sin días con sol, y en cambio me ha dejado la espera, la demora, la expectativa de que ocurra lo que tenga que ocurrir, y ahora me hundo en una reflexión sin retorno, recurro al deseo de pensar que las palabras son algo, y que finalmente, luego de todo lo que ha ocurrido, y en espera de lo que vendrá a pesar de nosotros, escribo por primera vez desde que comenzó lo de la tos, una mancha de sangre involuntaria, una cortada con flema, un niño boquiabierto delante de su hembra, como si viera a Nina Simone cantando en un pésimo francés, pero ¿qué importa amor? su voz es de las pocas cosas que manan calor en esta casa, donde aunque las ventanas están abiertas, parecen cerradas. A veces cuando la lluvia se repetía en las tardes, esperaba noticias de alguna tragedia monumental, que mamá se ganara de una vez la lotería nacional; reflexiono estéril en las frases que escogeré ahora que escribo por primera vez, para contar lo que ha ocurrido desde que comenzó lo de la tos, y cómo, eso que es tan básico e imbécil como un tic en medio de toda esta aridez, era sólo la continuidad de un mal sueño. Te hacía preguntas cajoneras, <i>¿has pensado si te gusta tirar piedras al río porque te gusta tirar piedras al río, o porque lo aprendiste viendo esas películas?</i> Y ahí está de nuevo esa mirada, la palmada lastimosa que no llega, pero que llega cuando pasan las horas y te encierras en un cuarto curtido, sin silencio ferroviario. <i>Un salto salvaje hacia el futuro, viendo desquiciado hacia el pasado</i>, cómo se me ocurrió proferir esa frase al desayuno amor, cuando el gato hacía su salto clásico al despedirse de nosotros, en su solemnidad, en su sola manera de irse cada día por un barrio de la oligarquía vieja, que también ha sido aplastada por el tren, por la voracidad a medias de un desarrollo flojo en una ciudad desordenada, <i>bienvenidos al destierro de lo real</i> parece decirnos el polvo que se acumula desde que comenzó lo de la tos, yo paralizado en esta silla, sin salir aún de la estupefacción, el poder no es poder, el fraseo ingenuo de un animal que vuela, apologías contra los clásicos, sentados en la tristeza nos decíamos versos adolescentes como purga de lo que se avecinaba, mientras mis actos más sencillos, cometidos a escondidas, poner a Chopin, cantar en voz baja junto a Thom Yorke esa canción que me ha plagiado, la que habla de peces raros, de tus ojo y de gusanos y todo eso. Ante la insensatez, ante lo árido en la esencia de ser y estar, al silencio como un capullo, del éxtasis de la razón, a la decadencia de sentirse incomprendido, porque el contexto me dice, <i>imbécil, pobre, feo, ronco, enclenque, blando</i>, y sin embargo estás conmigo, al menos por lo que tarde describiendo...</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-size: small;"><br /></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-size: small;"><br /></span></div>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-51811028397503671532011-06-30T13:30:00.004-04:002011-06-30T13:57:22.806-04:00oficio<p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Helvetica"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><br /></span></p><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Helvetica"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><br /></span></p><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Helvetica"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">Escritor para mí nadie. Asisto religioso a cada acontecido en espera del deslumbramiento, de sentir en el paladar una pregunta, el regalo potente de algunas calles en Lisboa, el levante de aves, sonidos de mares ajenos. Escritor nadie pienso, escritor nadie para mí escribo, mientras me asomo reverente a las arquitecturas distantes de un genio y otro genio, a sus horas de trabajo arduo, a sus conversaciones con sus iguales, a la caricia de alguna que luego será el material que justifica jornadas de escritura, jornadas fallidas de una lectura que no logro, ¿quién es este que a a mi lado ronronea? ¿quién es este abandonado? ¿quién es este que reniega? ¿quién? A lo sumo queda un risa media, el efectismo, luego el eco de algunas pobres palomas y más allá sus admiradores, los de las palomas abarrotadas de manoseo que harán lloriquear o sonreír, escritor nadie, reveladas las costuras, el oficio, lo mirado.</span></p>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-22883260415389036422011-06-14T04:25:00.002-04:002011-06-14T04:28:11.867-04:00Llamada<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-alpgKO2u9Hs2B7-KiPq2SD168JYKUVuzFeN7ULckOXpVMDovXCftq210nMUeMvzBV0SamKlBoLTGIYLKXbjcTolo-uKfZOjMqkhF5fme1T8iPFhaiKC4-6SXC_03KoXr0OVn9g/s1600/30_heads10.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 298px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-alpgKO2u9Hs2B7-KiPq2SD168JYKUVuzFeN7ULckOXpVMDovXCftq210nMUeMvzBV0SamKlBoLTGIYLKXbjcTolo-uKfZOjMqkhF5fme1T8iPFhaiKC4-6SXC_03KoXr0OVn9g/s400/30_heads10.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5617989389599105122" /></a><br /><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Helvetica"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Recibí una llamada, iban a ser las 11 de la noche, pensé que era mi mamá, necia con el tema de las medicinas, las puertas chirriaban, porque el resto de silencio que es posible en la casa, se había instaurado. El tipo me dice, </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">ustedes está buscando un vocalista para el grupo, ¿cierto?, </span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">luego una confusión sostenida, lo que se llama ruido de fondo, big bang mal interpretado, como cuando uno ve fotos viejas, ruido de años; vocalista para el grupo. Hace 15 años que no toco una tecla, una llave, hace 15 años no soplo la boquilla, no se estira el fuelle, qué es esta broma idiota, un vocalista para el grupo, morfina es lo que busco, ruido de fondo, como el big bang mal interpretado, en la mano derecha sostengo el teléfono, pienso en la radiación, cómo es eso de que estos átomos de mis uñas, de piel maltratada, pienso en esas secuencias del cine, donde un vaso tarda 15 segundos falsos cayendo, pero el cerebro es una maravilla y no reconoce cómo nos endulza la cámara lenta, y crash el vaso a la mierda, era mi vino interrumpido por una llamada de un extraño </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">ustedes buscan vocalista para el grupo ¿cierto?</span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">, y así como se ordenó el universo en 14 mil millones de años, sin más ruido de fondo, en 15 segundos gigantes, sin reconocer la voz de un cualquiera, el vaso a la mierda, cánceres heredados, le dije al tipo, qué es esta broma idiota, el titubeo que se mal entiende siempre del silencio, un momento con un nudo en la garganta, solía ser músico, solía batirme como el más.</span></span></p>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-50374967671665459972011-06-14T02:21:00.003-04:002011-06-14T02:25:59.048-04:00...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIACD_ASJcrGkiCIghQfQG6ygap891oXnff1xt-QlM2OumqybvXk3zq63hcf7RtUDXSxaIzyx3sB3FltFEba4A3w_g7TrvazsoBrxtRS-um2JaiGJ_liLUwtIyL_HKym85CjGoVA/s1600/30_heads08.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 298px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIACD_ASJcrGkiCIghQfQG6ygap891oXnff1xt-QlM2OumqybvXk3zq63hcf7RtUDXSxaIzyx3sB3FltFEba4A3w_g7TrvazsoBrxtRS-um2JaiGJ_liLUwtIyL_HKym85CjGoVA/s400/30_heads08.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5617956896662309426" /></a><br /> <span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">nadie quiere leer poesía en estos días.</span><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">la imagen de acá:</span></span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: Courier, 'Courier New', monospace; font-size: 11px; color: rgb(123, 59, 154); line-height: 15px; "><a href="http://www.martinealicia.com/index.php?/projects/100-major-and-minor-heads/">martinealicia</a></span></div>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-89684959023711729652011-06-08T13:10:00.003-04:002013-10-29T13:10:35.380-04:00Bajos los efectos 2<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisPNL4uCQpjWcaACD0Vi4eHwHtuNqKzd6Zr-MvVJVpLTd9CvdI1Lp49NqwNJUfe5ufpb1UHFl1iJCgUZohSZOQPuODDmyG2nsyor6SwZUC89nlom4Cnx4zx5bozhxA4tw8XtU1JA/s1600/bigote02.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><span style="color: black;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615897640943758258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisPNL4uCQpjWcaACD0Vi4eHwHtuNqKzd6Zr-MvVJVpLTd9CvdI1Lp49NqwNJUfe5ufpb1UHFl1iJCgUZohSZOQPuODDmyG2nsyor6SwZUC89nlom4Cnx4zx5bozhxA4tw8XtU1JA/s400/bigote02.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 191px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></span></a><br />
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';"></span></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';"><br /></span></span></span></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';"><br /></span></span></span></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';">Su poema nuevo es un poema rebelde. no va hacia donde uno quiere que vaya. cambia de dirección desde antes de saber la dirección inicial. es decir que uno lee la primera palabra, por ejemplo rojo, y uno cree que terminará hablando de un vestido. pero no. habla de una imagen sin forma oculta detrás del bigote. el bigote es un distractor. no nos dice la verdad, es un montaje de la ilusión óptica sin porqué. es un poema rebelde. y es un poema autodestruido en su brevedad. es malvado. detrás del bigote hay una mueca que todo lo entiende. y si el poema fuera un espejo, vería mi boca en la mueca del bigote distractor. una máscara del poema en las palabras que cambian de dirección.</span></span>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-46062688432581655502011-06-06T20:30:00.009-04:002013-10-29T13:10:17.531-04:00Bajos los efectos<div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6AUE0UK60HVY23pLWbQUAgU9O56g7NBhhlvZrmrup0weqqmuOGumGwHEW5vgh961dKQcYbiVkKLWHzMftamoQXpdr7SjLGViznERLKcnz_AbRdZP1WtHv_0d-9BIaPVaZiwQCaQ/s1600/bigote02.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615285030394742322" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6AUE0UK60HVY23pLWbQUAgU9O56g7NBhhlvZrmrup0weqqmuOGumGwHEW5vgh961dKQcYbiVkKLWHzMftamoQXpdr7SjLGViznERLKcnz_AbRdZP1WtHv_0d-9BIaPVaZiwQCaQ/s400/bigote02.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 191px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: white; font-size: 11px; white-space: pre-wrap;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';"></span></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="white-space: pre-wrap;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: pre-wrap;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';"><br /></span></span></span></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="white-space: pre-wrap;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: pre-wrap;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';"><br /></span></span></span></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="white-space: pre-wrap;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';">Estoy en el baño de una fiesta</span></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="white-space: pre-wrap;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';">mientras me crece el bigote.</span></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="white-space: pre-wrap;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';">Siempre odie las argumentaciones,</span></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="white-space: pre-wrap;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';">aún cuando fui categórico</span></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="white-space: pre-wrap;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';">la primera vez que grité </span></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="white-space: pre-wrap;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';">pidiendo el pecho materno.</span></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="white-space: pre-wrap;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';">Lo que imagino mientras las palabras ocurren</span></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="white-space: pre-wrap;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';">se puede leer como un castigo, o como una tramoya.</span></span></div>
Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-8233461671837195332011-05-23T01:34:00.005-04:002011-06-06T21:15:53.155-04:00La vieja, los cuchillos.<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><br /></span></span></div>Hay algo previo, un gesto oscuro, el sonido de una quebrada seca, gallinas que mueven la cabeza revolcando el polvo en un patio donde nacen los acentos, las afirmaciones, aunque la verdadera memoria no nace y sin embargo, permanece; algo rompe una cáscara con un pico e irrumpen unas manos viejas. ¿Por qué odiabas a la vieja? ¿Por qué amabas a la vieja? Mamá no responde las preguntas que no le hago, mamá educada piensa que de nada sirve preguntarse, </span></span><span style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">para qué Tito</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">, como si puesta la frente en donde yace la vieja, algo hubiera aprendido al soltar aquellas lágrimas honestas. Qué transaba mamá con su vieja suya, se miraban de reojo ante la muerte, se decían algún secreto, yo era un vástago, bastardo, cría, gameto crecido, la ausencia pura del sentido de la carne; el tiempo me ha ayudado a acercarme a aquella conversación, poner oreja al perdón de los vencidos. Los animales flacos de un tiempo mejor, que no hubo, revolean la cabeza levantando el polvo, no escucho lo que le dice la vieja a mamá, parecen imperativos, que lea más las sagradas escrituras, que quién le quiebra los siembros, que de dónde ese olor jodido que la tiene en cama, que quién se roba los racimos de banano, que si hubiera un sólo justo más en esta ciudad ella no mandaría a incendiarlo todo, que duele mandarlos a dormir otra vez sin comer nada, que el largo de la falda de mamá la ofende y la pone triste a la vieja y un planazo, movimiento con violencia que hacía la vieja, poniendo la hoja del cuchillo de costado y azotando con severidad los muslos de mamá delante de su hijo, en cambio yo, aprendía la belleza de esa estampa que mamá cuidaría como un tesoro, que delicada mamá, que virgen mamá.</span></span>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-36457181309167129792011-02-18T15:29:00.004-04:002011-06-06T21:16:55.825-04:00Rusia con vos<style>@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }</style> <span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Las grandezas rusas, los palacios, mamá me manda mails, un millón de mails al mes diciendo, </span></span><span style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">estoy sola, pero las grandezas de Rusia me acompañan</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, el precio de la locura, la ensoñación, mamá nunca irá a Rusia, pero me escribe desde Rusia, me dice que nunca había sentido tanto frío, que yo lo llevaría mejor el tema del clima, que los siembros la vuelven loca en esos jardines, esa es mamá, la que se agacha en el patio haciéndole un tributo a otra que también fue mamá, pero hace una generación atrás, esa no supo de Rusia ni de los caballos ni de las revoluciones de Octubre, tampoco supo si una mayúscula o el misterio idiota de las sílabas, en cambio mamá dio un paso, intuyó que las flores son analfabetas y en un lenguaje superior trajo hijos al mundo, con un remo a cruzar el atlántico,</span></span><span style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> hay que tener fe</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, eso dice siempre mamá, </span></span><span style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">para que se haga, hay que tener fe</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, no sé si por terca o por pobre o por loca, o por todo junto, lo único de Rusia que conoce, es la rimbombancia de un ballet con vestuarios desteñidos, pero mamá no ve eso, ve a las rusas delgadas, altas mujeres que añora mamá en su infancia, recortes de un periódico que se han perdido en su memoria rural, el ballet antes, las butacas hoy, en el lobby de un teatro del tercer mundo, mamá intuye que le hubiera gustado conocer los productos del renacimiento, las fuerzas del trabajo que levantaron las joyas arquitectónicas de los siglos, haber dejado de creer en dios, o en esa idea imbécil de dios, hay que tener fe, así es como me escribe desde Rusia, Tito, cuanto me hubiera gustado poderte pagar un boleto a Rusia, vos siempre has sido el hombre de la casa, para vos la carne más grande, el vaso más robusto, y a todo esto yo me quedo flaco, ante las palabras de mamá el silencio, salgo huyendo a buscar el primer árbol y lo zarandeo con furia, pura y dura como cada una de las piedras del metro de Moscú.</span></span></span>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-89013670505540589372010-11-16T14:50:00.006-04:002015-06-21T14:58:03.728-04:00Phronēsis (Greek: φρόνησις)<span class="Apple-style-span" style="white-space: pre-wrap;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';">sólo alguien que queda hipnotizado por la belleza, o por el horror, inventa otra dermis maquillada de profundidad, pero no es más ni menos delirio, esa piel que alguno cree que tiene, y se sabe, nada tiene, talvez trazos de algo, intuición de que algo ocurre, algunas voces que cree, la voz es fe, pura fe, no es otra cosa que los trazos arbitrarios, en estas condiciones es claro que sería vacío utilizar la palabra </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';">absurdo</span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';">, sería tan bruto como estar a la lluvia y gritar ¡</span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';">rama crece</span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';">! o cortarse el brazo y sangrar, es fe el presente, detenido el día, entre lo que ha sido y no es, se encuentra que ya no es nada decir,</span></span></span>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-50120642464034895472010-11-12T18:45:00.003-04:002011-06-06T21:22:06.119-04:00zoología<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUxX2Bt84HFp2_lhmJ5jo2DP_wLh4Z_yOGvbor0CHo_9n5cAg2TCFqTHyCaQ1pGExdTXTs3SnV8lQjnjqTcyjW3FV6K8p5NDtD9CGCnVyYounWYlUoXsQYShLzqIlXJk44i3ciCw/s1600/zoo_cut.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 128px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUxX2Bt84HFp2_lhmJ5jo2DP_wLh4Z_yOGvbor0CHo_9n5cAg2TCFqTHyCaQ1pGExdTXTs3SnV8lQjnjqTcyjW3FV6K8p5NDtD9CGCnVyYounWYlUoXsQYShLzqIlXJk44i3ciCw/s400/zoo_cut.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5539854561843495234" /></a><br /><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD" style="font-family:Courier;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Acabo de demoler el mito, no son pasos de gigante, ni siquiera el azar juega, en realidad hacemos de nuestra imagen nuestra imagen, y nunca llegamos a ver a otro, ni aún cuando decimos el almendro y compartimos lo mirado, esa frontera igual que las de un mapa, que en el mundo del relieve y de las formas no se encuentra, la realidad es el triunfo del traslape, la consagración de lo confuso, el ultimátum que nos hace ver como primates si decimos </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">singular particular plural, etc.</span></i><o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-32826123959801968092010-10-25T16:37:00.002-04:002015-06-21T14:59:54.083-04:00deterioro<span style="background-color: white; font-family: Courier New, Courier, monospace;">Nada nos salva del deterioro; cimentada la alegría de un roce con tus ojos, una ventana sucia que yo supe ausente, pero para verte ahora como antes, como cuando el polvo acribillado por dos rayos de sol, tuve que construir esa ventana que al abrirla me ciega y al cerrarla me ilumina. No es posible tanta belleza de la mecánica, a dónde me ha llevado un resorte y un prisma, es ridículo confesar que mi ojo es Galileo maravillado ante tu impresionante nariz: observo la concavidad de una óptica aberrada, es como ganarle dos jugadas a la muerte, pero a resignarnos a tomar esto que yo no hice, esta huella falsa, que a lo sumo liberé el mecanismo, el sombrero del que creí sacar un conejo, pero sólo ocurrió el sombrero. No sé por qué espero un códice, si no has dicho nada, la parcela gestual de un dolor que tuviste, entonces no supe quién eras y hoy tampoco.</span>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-58776178233237391572010-10-14T14:10:00.007-04:002011-06-07T12:53:00.576-04:00Digámoslo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6E2Id_EwhyZHXgA9LzBawtGgXL8FJdnp2eViFIfNFhO0XRVxXEzOmhcLNDcEv-TyxGFMztptr3uACydJeOV_gCGBpRORA0_IEErBYri-2pVWCghX3_6DO5PXVZV7C2M_NoBD0xQ/s1600/cumple_chaves_low61.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6E2Id_EwhyZHXgA9LzBawtGgXL8FJdnp2eViFIfNFhO0XRVxXEzOmhcLNDcEv-TyxGFMztptr3uACydJeOV_gCGBpRORA0_IEErBYri-2pVWCghX3_6DO5PXVZV7C2M_NoBD0xQ/s400/cumple_chaves_low61.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5527966611097553170" border="0" /></a> <span style="font-size:78%;"><span style="font-family:courier new;"> foto: e. ch.</span></span><br /><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Estoy condenado a una sustitución permanente, digámoslo: me encantaría usar la palabra </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">infinito</span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">, pero gente así me provoca desconfianza.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Cómo habré de describir a las especies, cuando lo que me queda es la especulación de unas cuantas plumas, vos cerrás los ojos, aunque eso sea imposible, porque entre lo oscuro y lo sensible sigue el paso indefectible y finito de las horas, pero gente así, digámoslo, también me seduce, como cuando un hijo se pone ropa ridícula y sale a la calle, o cuando un perro cree que lo amamos.</span></span><o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-31569525603273621122010-10-04T18:05:00.009-04:002010-11-16T14:21:00.579-04:00otro<img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqll-f7YqRSdau92znEevoqYRpL_fOkQOvlktbOqt-9B6fsgUV38DFArkkT38MCgi_PDE78sSiuM_-4miKVShUUoDuzsoHkqfuoJDM1-pvF_5F909hjzqBv1V3m5n2U0aMqUbn3Q/s400/zapatos_low.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5524583741627657234" /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-decorations-in-effect: none; font-family:'courier new';"><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqll-f7YqRSdau92znEevoqYRpL_fOkQOvlktbOqt-9B6fsgUV38DFArkkT38MCgi_PDE78sSiuM_-4miKVShUUoDuzsoHkqfuoJDM1-pvF_5F909hjzqBv1V3m5n2U0aMqUbn3Q/s1600/zapatos_low.jpg"></a></span><div style="text-align: justify;"> <!--StartFragment--><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Pienso en la combustión: Vos me mirás, luego la risa me explica 100 razones para las que soy sordo, pero hoy es viernes Ovidio, nunca es temprano ni tarde para </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">te</span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> reconocer ausente. Pienso en las llaves tiradas y en el estatus de verso que puede adquirir el cuero ingrato de un par de zapatos. Juro que hay una música que subyace a la idea de tu compañía, una repetición natural que otros denominan respirar.</span></span></span><!--EndFragment--> <div> <!--EndFragment--></div></div>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-41821965639077772362010-09-23T19:53:00.003-04:002011-06-06T21:22:56.484-04:00esto y lo otro<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><br /></span></span></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><br /></span></span></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">La casa no es la casa, son los grillos; quiero decir la suposición de grillos en la bruma.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">Pero el grillo no es el grillo, es la comprobación de la oscuridad y lo húmedo, el grillo es el eco que da concreto a lo concreto.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">El cuaderno es el tacto y las hojas olvidadas; nuestro amor no sería nada si no nos nombraran los grillos.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">Decir una palabra al azar, me lleva a las condiciones climáticas y tengo certeza de estar siempre precario, viendo gotas finitas.</span></span></span></p> <!--EndFragment-->Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-57010303635026473642010-04-29T21:24:00.002-04:002011-06-06T21:24:19.387-04:00hacia atrás<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><br /></span></span></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><br /></span></span></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">Comienzo esto en la penumbra, decir madre es innegable, pero la penumbra también es madre, el camino filial es piedra en vez de ojo, vamos a donde queremos, pero ya sin manera de afirmar que esto es sólido, retomo las palabras de no sé quien que dice: comienzo esto en la penumbra.</span></span><o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-50006471457471198152010-03-19T01:16:00.005-04:002010-03-19T01:19:33.429-04:00dibujar con los ojos cerrados<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMt8xdq4RQfZFDid72WGgBtGtl-xr52MwgbuwgA77gbuQVGevaqqBTlYWDt0ZuSFN_RXMAdIVtQrduIUmnsqB1TK0c5WcAQGzWI-vqhE9___VxwsHN6f2n3S6inQh4EY3g4gW7iQ/s1600-h/dibujillo004.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 239px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMt8xdq4RQfZFDid72WGgBtGtl-xr52MwgbuwgA77gbuQVGevaqqBTlYWDt0ZuSFN_RXMAdIVtQrduIUmnsqB1TK0c5WcAQGzWI-vqhE9___VxwsHN6f2n3S6inQh4EY3g4gW7iQ/s400/dibujillo004.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450210168703010594" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhGY-rK3ztrKX6BgtgfDLA2z_WQxMD0z4nDLd2qgMdbGWgRurB6IxtcUHF8-05VPR08JvNdn0PQPq1t1ZOlJpkjlf9OZ_oMgJlmLlGc83psCOuJsvUSl70MJ8KK_GeDsiVg6VAOg/s1600-h/dibujillo003.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 239px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhGY-rK3ztrKX6BgtgfDLA2z_WQxMD0z4nDLd2qgMdbGWgRurB6IxtcUHF8-05VPR08JvNdn0PQPq1t1ZOlJpkjlf9OZ_oMgJlmLlGc83psCOuJsvUSl70MJ8KK_GeDsiVg6VAOg/s400/dibujillo003.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450210041013483906" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1RO-y6GcLkGPQu5Kd7BbeqXtvu592RoI7E832SPDpGvvmF1yE67z1bxKMSE810kadKMNq9MuI-znBfvFIMZim-veqSewC1qJ7gJL7vPbOnGah2xEhJ5EobfRfrjMPVB_Y3Xh7JA/s1600-h/dibujillo002.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 239px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1RO-y6GcLkGPQu5Kd7BbeqXtvu592RoI7E832SPDpGvvmF1yE67z1bxKMSE810kadKMNq9MuI-znBfvFIMZim-veqSewC1qJ7gJL7vPbOnGah2xEhJ5EobfRfrjMPVB_Y3Xh7JA/s400/dibujillo002.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450209914679034722" /></a><br /><div><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUZfqBMqzqfYqTrGF5NgoesM0PsmWQahvDikKnru7MpJTGVpVE99riLK7xDT3ShjAWEjLHETSa-gZy_YpH9efGWq-eDyp5gglHmmrxbcOmDlqGm9OYiYfWbZKC4pk95cfIWBsPxA/s1600-h/dibujillo001.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUZfqBMqzqfYqTrGF5NgoesM0PsmWQahvDikKnru7MpJTGVpVE99riLK7xDT3ShjAWEjLHETSa-gZy_YpH9efGWq-eDyp5gglHmmrxbcOmDlqGm9OYiYfWbZKC4pk95cfIWBsPxA/s400/dibujillo001.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450209739950095986" /></a>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-67179787914210930232009-08-31T20:20:00.004-04:002010-11-04T19:52:48.244-04:00escucho, veo<span class="Apple-style-span" style="font-family:'Lucida Grande';font-size:11;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgx7H4IiXat2lQlo1tUYZ_Y6mo2hwyCuhn-_eEuTw_0fQp0Oa9v75Jp7NvcqtWD6BWYMU1NLaptbREQjJDaqqbOA3__Pk6hbvOgHZduRhLK6Ik9UifkGLeg1L6a-1XW9I-R2GOF4Q/s1600-h/potter_1927.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: pointer; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgx7H4IiXat2lQlo1tUYZ_Y6mo2hwyCuhn-_eEuTw_0fQp0Oa9v75Jp7NvcqtWD6BWYMU1NLaptbREQjJDaqqbOA3__Pk6hbvOgHZduRhLK6Ik9UifkGLeg1L6a-1XW9I-R2GOF4Q/s400/potter_1927.gif" border="0" /></a> <div style="TEXT-ALIGN: justify"><div style="TEXT-ALIGN: right"><div style="TEXT-ALIGN: left"></div><span style="font-size:85%;">All These Things That I've Done.</span></div><div style="TEXT-ALIGN: right"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="font-size:85%;"></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">Recurrentes, arrastradas las miradas por pasajes conocidos, hay un árbol exagerando el gusto de lo solo, y también, por qué no decirlo –baja su cabeza, se toca la frente- miserable un paso y otro paso hacia la disolución de un mito, saber de oído el fututo, una caricia cajonera, vos sabés de qué hablo, digámoslo: mientes hasta el cansancio para curar lo incurable. Viendo por la ventana no hay la ventana, hay una peli en </span><span style="FONT-STYLE: italic"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">branco e preto</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"> que nos lleva por lo que no fundamos un día, el pánico se apodera del latido, porque el que decidió esta canción no se detiene ni la industria, ni las migraciones, ni la herrumbre detiene su trabajo, animales prometidos al viento, brinco como un loco sabiendo el fin, así es, el dolor es una fiesta rara, hablo de mí, sin pesimismo, es sólo que hay días, la puerta sin culpas paga mis culpas a patadas, </span><span style="FONT-STYLE: italic"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">show me show me show me</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">, algunos conejos saltan como memoria de un campo querido, reproduciéndose en una idea cliché del crecimiento, es mejor cazar conejos que echarse a llorar, la noche se extiende más allá del medio día, por qué pienso que aún estamos ahí, brincando juntos en la cama que juntos, cómo negar las nubes y los relojes, </span><span style="FONT-STYLE: italic"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">homo mensura</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">, no quiero buscar más sinónimos, prefiero un accidente ocurrido hace algunos años y el terror del pavimento a mil kilómetros por hora, en la velocidad encontré ideas repetidas, el olor de la hierba y el estar desayunando hace tanto, el negocio irresuelto de lo fiel, nada queda más -llamaste a los perros y criaste cuervos para que nos sacaran los ojos- nada, mover la cabeza esquizofrénica mientras otros mueren dándole duro a la canción en su acepción volátil; en el silencio se nota más el silencio y en la música tu facción estalla, gestos que no te conocía, incómoda fuerza para no dejar tirado al amor como a un paraguas.</span></div></span>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com57tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-88456312237845755012009-05-25T12:53:00.005-04:002011-06-06T21:32:28.590-04:00Título pendiente<div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">I</span></span><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:'courier new';font-size:small;">ntrínseco a mi carne </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">el tiempo que decae y divide</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">qué ver si en su sentido bruto</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">un trasatlántico cruza y traza curvas</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">mientras levantas la ceja</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';">y el color es una bestia omnipresente.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><br /></span></span></div><div><br /></div>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-63493230633190826352009-04-21T14:08:00.008-04:002011-06-06T21:24:54.067-04:00A cada hora el cielo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtZ3hLv8aetzAxUO7gEPS7MQZPpxAG_yMdogwEqzuAkTcqhnRKH4M9W4ZFbzHejRMkvTWl2PlVIP9Ut_6ebyyStZxf9fQffehPYaX6W1_6ROr4RuE8cd-IwZpjGntcXHlvM17LVA/s1600-h/prueba+1.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 288px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtZ3hLv8aetzAxUO7gEPS7MQZPpxAG_yMdogwEqzuAkTcqhnRKH4M9W4ZFbzHejRMkvTWl2PlVIP9Ut_6ebyyStZxf9fQffehPYaX6W1_6ROr4RuE8cd-IwZpjGntcXHlvM17LVA/s400/prueba+1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327210479341850674" border="0" /></a><br /><div><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Mamá es mamá, y no sé cómo he aprendido a ponerme sus ojos para llegar a una frontera anacrónica a comprar chocolates, tarros de frutas en conserva, quesos holandeses, y donde me he ganado sellos raros de migraciones vacías, mamá migró hace siglos, y no volvió nunca, antes fue a una frontera, no Tijuana a mojarse como mis tíos, y me compró unas Adidas falsas una jacket de mezclilla pretenciosa, uvas y manzanas añejas, mamá no volvió de todo lo migrado hasta que yo fui por ella, no sé cómo me puse sus ojos, y en su ignorancia rural, fue y vine a una frontera a transar lo que iba a ser escrito, como lo poco que me importa ahora caerle mal al señor que me sirve un vino y donde tuve la idea de comenzar a escribir de verdad lo que tengo que escribir, que hay cosas sin respuesta, cada pregunta tiene su misterio y esto sustituye el significado de las cosas, existir es especular, por eso discutir es idiota, discutir con el recuerdo de mamá o discutir por qué no nos besamos es idiota, el beso es pan o es nada, un paisaje cuando ya no nos quisimos es idiota, pactado de antemano todo sin saberlo, se repite todo, negar es buena señal, mis palabras no son cosas incompletas, ni están contenidas como el camino de las hormigas, lo digo porque con la mano izquierda he deshecho la certeza de unos insectos que vinieron a decirme </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">dirección colonia instinto</span></span></i><span style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, y esas palabras las esbozo sin duda de que mamá no vuelve nunca, baja la cabeza para servirme un café con mucha azúcar, pero la amo a mamá, me quedo callado con una humildad que no me caracteriza, estas hormigas también aman el azúcar como yo amo a mamá y como mamá ama el azúcar, </span></span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">volá</span></span></i><span style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> le digo, le digo en el recuerdo, porque mamá no está acá y certifico que no vuelve de su migración, donde dios la ha olvidado porque es un desgraciado y entonces comienzo con el telele del ombligo que de metal a carne, corta el ombligo pero regresa al inicio, vinimos juntos a la frontera, mamá no me dijo tantas cosas.</span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">foto: </span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'courier new';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">johanna mc waters</span></span></span></p></div>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-91594181244112924512009-03-03T17:26:00.003-04:002009-03-03T17:32:07.684-04:00Trabajos subterráneos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV9A7o7jhaPLwVKf64cbXax5GbeRy1DTZstAao7LoVzCsGex2ftq34Zovn4YvUAe-i7-HOTyeCNu3c5OawJ681aelVykkCCK6zgkB_ZmDh8vuZbOGWRSKpsPlCmb_faX_GG2zLYw/s1600-h/norm-galerieb-3.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV9A7o7jhaPLwVKf64cbXax5GbeRy1DTZstAao7LoVzCsGex2ftq34Zovn4YvUAe-i7-HOTyeCNu3c5OawJ681aelVykkCCK6zgkB_ZmDh8vuZbOGWRSKpsPlCmb_faX_GG2zLYw/s400/norm-galerieb-3.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309077451573467234" /></a><br />No se puede comenzar si no es por los gritos, por las miradas dislocadas que ven el corral, el suelo manchado, la ignorancia porcina ante las palabras <span style="font-style:italic;">suelo corral</span>, quejas exageradas de un mamífero, no se puede comenzar si no es por decir -que esto es la consecuencia del olor- que odio la madrugada, aunque antes la madrugada era sólo el frío, ahora es el frío la migración <span style="font-style:italic;">action art</span> donde se siega la vida, saga laboral con 300 o 400 finales tristes colgados de una polea con ganchos y cerdos agonizando, de ahí el olor del amanecer, no es un rito el odio, pero parece una misa rara, sacar el cuchillo y sin faena, <span style="font-style:italic;">dios es una farsa</span>, sacrificar a esta manada de carne y decir además <span style="font-style:italic;">el trabajo nos dignifica</span>.Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-42909426248271802532009-02-11T19:32:00.001-04:002015-06-21T15:00:43.693-04:00La Casa<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">24 grados es un día y el asombro es otro que fui. La mirada imagina un horizonte a través del concreto y al ver toda posibilidad de metáfora acabada pregunto, <span style="font-style: italic;">qué es lo que se gesta si observando aprieta el pecho</span>, qué sentido tiene el curso de un río. En este relato no ocurre nada. La realidad es a penas un mapa para dar con otra cosa: por eso aunque no ocurra ahora nada, hay relato. El pasado sí hay, entonces en la labor que es la noche, en el refugio relajante de las drogas más variadas, la dislocación anatómica por la contención del deseo, lo único que ocurre: <span style="font-style: italic;">yo</span>. La realidad son varias superposiciones de imágenes y esto tiene una similitud horrorosa con la especulación del lenguaje y de los nombres. Cuando uno dice noche, exagera. Cuando uno dice puerta o silla, miente. Por eso en el relato no hay certeza: supongo su cuerpo porque suena el agua y alguien tose en algún lugar de la casa.</span>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-20396378578759205532008-11-22T20:25:00.002-04:002009-02-09T20:57:03.959-04:00se presentó libro<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiPfg6ZfcwgY358UFf1IPbs4IsSgNSno3Xrt3Kky7oksHBYSFF0MJiNf_lPlCRjyTzEip0CUiNaKGnh3ruRZT0RqjEcD0yDU94Te5aH0oetEzivW-KnGcZslZ9I22-DYKIgKJWNw/s1600-h/invitacion02.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 309px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiPfg6ZfcwgY358UFf1IPbs4IsSgNSno3Xrt3Kky7oksHBYSFF0MJiNf_lPlCRjyTzEip0CUiNaKGnh3ruRZT0RqjEcD0yDU94Te5aH0oetEzivW-KnGcZslZ9I22-DYKIgKJWNw/s400/invitacion02.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5272335385407279826" /></a>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-90798420703885442522008-09-24T20:13:00.003-04:002008-09-27T15:49:11.888-04:00Decir<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguDLXaV9TGSa2Fw6rouCR7bbL72w3kYOznLeUMkmyggS3z5CeWa_yShbaX3QCKcmWhSeL2v8iTznPfEy5fzEqTowW9-Ci5RpfT4FjgqMQcwBbrCLsb6N30VhInAn-P5Kp7bm5oxA/s1600-h/poemadecir+1.jpeg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguDLXaV9TGSa2Fw6rouCR7bbL72w3kYOznLeUMkmyggS3z5CeWa_yShbaX3QCKcmWhSeL2v8iTznPfEy5fzEqTowW9-Ci5RpfT4FjgqMQcwBbrCLsb6N30VhInAn-P5Kp7bm5oxA/s400/poemadecir+1.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><style id="jajah">span.jajahWrapper { font-size:1em; color:#B11196; text-decoration:underline; } a.jajahLink { color:#; text-decoration:none; } span.jajahInLink:hover { background-color:#B11196; }</style><style id="jajah">span.jajahWrapper { font-size:1em; color:#B11196; text-decoration:underline; } a.jajahLink { color:#000000; text-decoration:none; } span.jajahInLink:hover { background-color:#B11196; }</style>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-18430614785278886392008-07-01T02:51:00.006-04:002008-08-22T14:11:32.869-04:00hablarEl lenguaje es una suposición inédita,<br />depende de mis ojos lo contenido<br />por el tiempo y<br />en lo ocurrido no hay distancia.<br />Para decir paso digo puerta<br />al mismo tiempo que el clima<br />no es buena razón para<br />sustituir palabras.<br />Es inútil todo intento de decir.<br />Incendio raro,<br />memoria,<br />de qué hablar si no.Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-30755110.post-84342831258218137442008-05-08T12:18:00.002-04:002008-12-12T23:40:24.803-04:00Gould, Variation 15, Canone Alla Quinta<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4k7EpMERZab_tWTx_YLLNe8zZhY94VbToIPgELVTQkKS4HyjFWCGpUlXGhuX3jLn5kJR_M1r7KBA8BDK_P1C56z4osMXJXpE2vJPHTB2yeEk7dmF_Yps5ArfcYiXHL5J3dGOhsw/s1600-h/gould3.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4k7EpMERZab_tWTx_YLLNe8zZhY94VbToIPgELVTQkKS4HyjFWCGpUlXGhuX3jLn5kJR_M1r7KBA8BDK_P1C56z4osMXJXpE2vJPHTB2yeEk7dmF_Yps5ArfcYiXHL5J3dGOhsw/s400/gould3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5198042497996155586" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><br /><br />Si no fuera escritor sería asesino en serie. Si usted no conoce una buena grabación de Glenn Gould no se sienta mal, ahora estamos vivos porque yo escribo y usted lee, y eso me hace pensar en el tiempo verbal que nace en el acto de lo escrito, usted y yo siempre vamos a estar vivos en este ahora, como Gould, una grabación soy al menos. El piano es un animal negro, parece bravo pero siempre tiene la cabeza baja, a lo sumo el lomo de la noche lo hace parecerse erizado. Cuando vibran las cuerdas graves, ¡oh dioses de las cavernas!, sólo el pirómano sobrevive, y lo que hemos sido, arrasado. Cuando vibran las cuerdas agudas, la máquina funciona como una cajita de música que desenvaina a un pequeño que ha de fugarse sin respuesta. Eso. Entonces el eco de mi voz, sorteando la arquitectura, opaca, sigue el recuerdo izquierdo porque la mano izquierda en contracanto, avisa que tu gesto no se ha perdido. La primera vez que nos vimos sólo yo tuve conciencia de nosotros, y en la anacronía, tengo el derecho y la libertad de decir nosotros, aunque la brisa de un día desmienta todo lo escrito.</div>Esteban Chhttp://www.blogger.com/profile/01910349755787304037noreply@blogger.com16